Paso a paso, verso a verso. Caminante no hay camino, se hace camino al andar. Así empezaba mi blog, mi primera entrada. Entonces soñaba con viajar, con conocer lo desconocido, con despegar y encontrar mi sitio en este mar. De eso hace ya más de un año y queda tan lejos... sobrevolábamos el gran desierto del Sahara y un día después el verde de la selva del Delta del Níger. Entonces éramos novatos en una tierra donde todo es exagerado. Éramos vírgenes en enfermedades tropicales, en regateos y bendiciones religiosas. Eramos inocentes, ilusos, optimistas. Jamás había visto llover así, jamás había visto el sol tan cerca.
Un año en Nigeria es mucho más que un proyecto, es una experiencia vital de tal calibre que cambia tu vida. Porque Nigeria es dura, muy dura, y ni siquiera administrándola con cuenta gotas la puedes digerir. Ni siquiera escondiéndote dejas de sentirla. La realidad te alcanza, te sumerge, te aniquila. Pero no sólo he gastado mis botas en Calabar, los viajes al Norte de Nigeria, Camerún y Benin me han enseñado esta parte de África desde otra perspectiva aportándome una visión más completa. Cuando eres turista te crees aproximar, cuando eres viajero intentas enterarte de algo más, cuando resides aquí y luchas por entender, te das cuenta de que queda tanto por conocer que una vida entera no bastaría.
Ahora toca hacer recuento de vivencias: La sensación de felicidad infinita cuando el agua de las cascadas de Agbokin en medio de la selva me mojaba como una lluvia horizontal. La sonrisa de mis niños del orfanato, y la de aquella niña-gacela en las playas de Krivi. La playa de Ebodge estará siempre en mis sueños como un paraíso (aún sabiendo que su futuro está muy lejos del programa de conservación de tortugas marinas y de los bosques de pigmeos, y que parece ya sentenciado por la futura carretera y el futuro mayor puerto de Camerún). Mi primer viernes de rezo musulmán. La selva, el rainforest, los monos. Las telas teñidas con índigo. Los bosques de Hevea y su olor a látex. El león y los elefantes de la Pendjari. Las callejas de Zaria y su Durban. El país Somba...
Mi saca de experiencias está llena. Y mi estómago repleto de piñas, mangos y cocos que he comido de mil maneras. Pero también me llevo el alma herida, porque no asimilas la idea de las niñas prostituyéndose desde los 10 años, los huérfanos que deja el SIDA, la mala leche de los que se autoproclaman capaces para acusar a menores de brujería, no entiendes el contraste entre los podridamente ricos y pobres, y que sean sólo un puñado de ecologistas los que intentan salvar los pocos gorilas que quedan en estas montañas... Ahhh, experiencias... buenas y malas, pero bonitas.
Pero el proyecto llega a su fin, el año ha pasado, y toca volver a casa. Tengo miedo a la nueva adaptación, casi más que cuando preparaba la maleta para venirme. Volver a las comodidades es fácil, también la comida, la familia, los amigos, la playa... pero tras ese primer cálido abrazo siento que el corazón me latirá de otra manera, y aún no sé como, ese es el miedo, ¿Cómo habré cambiado?
Escritores que viajan, viajeros que escriben.
Ayer subí a la azotea. Había eclipse total de luna. Este tipo de fenómenos astrólogicos le recuerdan a uno lo insignificante que es, nos colocan en nuestro sitio de una manera muy clara. 
La prisión es un recinto pequeño, no más grande que una cuadra, con muros de bloques de cemento de 10 metros de altura. No hay alambres de espinos, ni torretas o cámaras de seguridad. Dos puertas cerradas con candado separan el patio interior del exterior. El funcionario de mayor rango nos da la bienvenida y accedemos al interior. Vamos escoltados por tres funcionarios que sorprendentemente no llevan armas. Ya dentro vemos que sólo hay construcciones de planta única, tejados de chapa, suelos de tierra. En el patio central, bien cuidado, limpio, hay una especie de construccion amplia y biáfana que sirve de iglesia y hall. Nos sientan allí delante de cien reclusos. Después de las presentaciones, vienen las charlas de apoyo y ánimo a los presos.
La estación de las lluvias ha llegado. El cielo se cubre de plomizas nubes. Sopla el viento. Se escucha la estampida de caballos a lo lejos, acercándose. El agua empieza a caer. Las gotas rompen con violencia contra la tierra formando surcos de agua como ríos, desparramados, rebosantes. El intenso olor a tierra mojada lo impregna todo. El agua es bienvenida, deseada, necesaria.
¿Se acuerdan de la campaña por el 0,7%? Consistía en que los países ricos dedicaran un 0,7% del PIB para la ayuda y cooperación al desarrollo. Queda lejos la propuesta, hace ya 35 años. Pues bien, sólo unos pocos países llegaron a adoptar esa política. Los países nórdicos se atrevieron a dar el paso, pero no los secundó nadie. ¿Por qué? Porque somos egoístas y no estamos dispuestos a ceder un ápice de consumismo o de tenencia de bienes por un vecino lejano que además ni conocemos ni queremos conocer. No vamos a renunciar a nuestras opulentas vidas. Sabemos que consumimos más recursos de los que podemos disponer. Creamos pobreza y nos da igual.
Podríamos decir que la ayuda al desarrollo está institucionalizada, por un lado la ONU y sus instituciones financieras (Banco Mundial y Fondo Monetario Internacional) y por otro, las agencias nacionales. Pero no es suficiente, mientras el dinero sean migajas, mientras que no haya voluntad política ni compromiso social y mientras los pobres sean más pobres y los ricos más ricos, estaremos hablando de caridad. Y no es caridad lo que necesitan los pueblos. Los pueblos necesitan respeto. Y esta ayuda internacional debería darles autonomía en vez de convertirlos en marionetas de las políticas de Washington para luego dejarlos desangrase con los intereses de la deuda.
